Florence Nightingale als Kind

Am 12. Mai, dem Monat der Blumen, im Jahr 1820, wurde ein kleines englisches Baby in der Villa Colombaia, etwas außerhalb von Florenz, der schönen Stadt am Arno, geboren. Der Frühling hatte die Felder mit Blumen besät und einen Teppich aus zartem Grün unter den grauen Olivenbäumen ausgebreitet. Er schmückte mit zarten knospenden Blättern die geknoteten Girlanden der Reben, und so verschwenderisch, dass die alte Palaststadt mit ihren sonnenverbrannten Dächern und engen, schattigen Gassen ihren Namen "Stadt der Blumen" zu Recht verdiente.

Überall begann neues Leben zu sprießen, und das kleine neue Leben in der Villa Colombaia hob sein Gesicht dem Licht entgegen, zusammen mit den Blumen. "Wir werden sie Florence nennen", sagte die Mutter. Und so gab die Stadt der Blumen dem kleinen englischen Baby seinen Namen. Es dauerte nicht sehr lange, bis die englische Familie nach England zurückkehrte, aber das Baby, das sie mit sich trugen, behielt immer eine Verbindung zu der schönen alten Stadt, den regenbogenfarbenen Blumen des Frühlings, dem Sonnenschein und blauen Himmel Italiens.

Das erste Haus, das Florence in England kannte, war Lea Hall in Derbyshire, aber als sie fünf Jahre alt war und ihre Schwester Frances sechs, zogen sie in ein neues Haus namens Lea Hurst, das ihr Vater gerade umgebaut hatte und hier verbrachte sie die Sommertage ihrer Kindheit.

Es war ein wunderschönes Haus, denn Mr. Nightingale liebte alle schönen Dinge und wollte, dass alles um ihn herum so geschmackvoll wie möglich war. Die nach Süden gerichteten Fenster blickten über Rasenflächen und Gärten und bewaldete Hügel hinaus über das Tal, in dem sich das Wasser des Derwent wie ein silberner Faden zu den Hügeln dahinter schlängelte und auf jeder Seite war die Aussicht wunderschön. Aber am reizvollsten war sicherlich der Anblick der zwei kleinen Mädchen in ihren zierlichen Röcken, Hütchen und Sandalenschuhen, wie sie zwischen den Beeten mit lila Stiefmütterchen, blauen Vergissmeinnicht und purpurroten Mauerblümchen spielten.

Jedes der Kinder hatte seinen eigenen Garten, in dem sie fleißig pflanzten, jäteten und gossen, aber Florence hatte eine besondere Vorliebe für Blumen. Es schien, als hätte die alte Stadt der Blumen ihren Charme auf sie gelegt wie sie ihr auch ihren Namen gegeben hatte.

Die beiden kleinen Schwestern liebten ihre Puppen sehr, obwohl sie dies auf sehr unterschiedliche Weise zeigen. Die Puppen von Florence waren alle zart und brauchten ständig Pflege. Sie verbrachten die meiste Zeit ihres Lebens im Bett und durchlebten gefährliche Krankheiten, während sie von ihrer kleinen Mutter sorgfältig und zärtlich gepflegt wurden. Kaum waren sie jedoch aufgestanden und angezogen, traf sie wieder eine neue Krankheit und die Pflege begann von neuem. Frances Puppen hingegen waren kaum jemals im Bett. Sie führten ein aufregendes Leben voller Abenteuer und Aufregung, aber wenn ein Unfall passierte und ein Arm gebrochen war oder die Puppe sich ein Bein ausgekugelt hatte, war es Florence, die den Arm zärtlich richtete und das verletzte Gelenk in eine Schiene legte.

Und wenn es schon interessant war, Puppen zu pflegen, wie viel lohnenswerter war es, sich um lebende Tiere zu kümmern! Florence betrachtete alle Tiere als ihre Freunde, vor allem jene, die hässlich und unglücklich waren. Alles, was ihrer Pflege bedurfte, berührte ihr zartes und kleines Herz. Sie war es, die die ganz gewöhnlichen Kätzchen der Katze im Stall vor weniger freundlichen Augen verbarg. Und das alte Pony, das keine Arbeit mehr hatte und für niemanden mehr von Nutzen war, wusste, dass seine kleine Herrin es so sehr liebte wie eh und je. Wann immer sie an der Koppel vorbeikam, trabte es zu ihr hinüber, um sie zu sehen, und dann steckte es seine Nase in ihre Taschen, bis es einen Apfel oder eine Karotte fand, die immer irgendwo versteckt war, bereit für das tägliche Versteckspiel. Auch die Vögel schienen Florence zu kennen und ihr zu vertrauen und sogar die Eichhörnchen kamen herabgesprungen nach den Nüssen, die sie bei sich trug, während sie durch den Wald ging. Offensichtlich war sie wie eine von ihnen.

Nur die eine Hälfte des Jahres wurde in Lea Hurst verbracht, denn im Winter und zu Beginn des Frühlings zog die Familie in ihr anderes Haus, Embley Park, in Hampshire. Damals gab es nur wenige Eisenbahnen, und so wurde die Reise mit der Kutsche oder dem eigenen Wagen unternommen. Es war immer eine schöne Zeit für die beiden Kinder, die es liebten, aufregende Fahrten auf den Postautostraßen zu unternehmen und nachts in den Gasthöfen am Wegesrand zu übernachten.

Während dieser Wintermonate in Embley wurden Florence und ihre Schwester sehr streng zum Unterricht bei ihrer Gouvernante angehalten. Ihr Vater war der Meinung, dass Mädchen genauso gründlich unterrichtet werden sollten wie Jungen und er plante den Unterricht seiner kleinen Töchter genauso sorgfältig, als wären sie Söhne gewesen. Durch ihn lernte Florence Griechisch, Latein und Mathematik. Doch besonders leicht fielen ihr die Fremdsprachen.

Die kleinen Mädchen wurden von ihrer Mutter auch in der Kunst des Stickens und feinen Nähens unterwiesen, so dass es nicht viel Freizeit gab, obwohl ihnen immer einige Stunden frei blieben, um mit ihren Hunden draußen herumzulaufen, im Wald zu klettern oder auf ihren Ponys bergauf und bergab zu reiten.

Von ihrer Mutter lernte Florence auch die Freude, die Dorfbewohner zu besuchen und sie in ihren Häusern kennenzulernen. Sie war immer bereit, ein Bote zu sein, wenn es galt, einen Pudding oder eine Marmelade zu einem Kranken zu bringen.

Eines Tages ritt sie auf ihrem Pony über die Hampshire Downs, nachdem sie mit dem Geistlichen eine Runde gedreht hatte, als sie bemerkte, dass der alte Roger, der Schäfer, seine verstreuten Schafe nur mühsam eintreiben konnte. Da war kein Hund, der ihm helfen konnte. Der Geistliche hielt an und rief ihm zu:
„Wo ist dein Hund?“
„Die Jungen haben ihn mit Steinen beworfen und ihm ist ein Bein gebrochen“, antwortete der alte Mann.
"Wollen Sie damit sagen, dass Caps Bein gebrochen ist?", fragte Florence ängstlich. Sie kannte den Namen jedes Hund am Ort.
"Kann man nichts für ihn tun? Wo ist er?"
Der alte Mann schüttelte den Kopf.
„Nein, da kann man nichts machen, Fräulein“, sagte er. „Er wird nie wieder zu etwas taugen. Ich habe ihn in dem Schuppen dort drüben liegen lassen. Ich muss heute Abend einen Strick mitbringen und ihm ein Ende bereiten.“
Florence wandte sich mit flehenden Augen an den Pfarrer:
"Können wir nicht hingehen und nachsehen?"
Der Vikar nickte und sie galoppierten gemeinsam zu dem einsamen Schuppen. In einem Augenblick war Florence von ihrem Pony abgestiegen, betrat den Schuppen und kniete neben dem leidenden Hund. Sie schien immer die Sprache der Tiere zu verstehen und während sie ihn streichelte, beruhigte und in leisem Ton mit dem armen Cap sprach, schien er sie sofort zu verstehen. Er versuchte, mit dem Schwanz zu wedeln und schaute sie mit braunen Augen voll dankbarem Vertrauen an.

Der Geistliche, der ihr gefolgt war, untersuchte sorgfältig das verletzte Bein und erklärte, es sei gar nicht gebrochen, sondern der Hund könnte bei sorgfältiger Pflege wieder gesund werden.
„Was soll ich zuerst tun?“, fragte Florence besorgt.
„Wir könnten es mit einer heißen Kompresse versuchen“, sagte der Pfarrer. Florence wusste nicht genau, was eine heiße Kompresse war, aber als sie verstand, dass es sich um ein in sehr heißem Wasser ausgewrungenes Tuch handelte, machte sie sich sofort an die Arbeit. Der Hirtenjunge wurde angewiesen, ein Feuer mit Stöcken zu machen und einen Kessel zu füllen. Dann kam die Frage nach einem Tuch und Verbänden. Als Florence sich umsah, entdeckte sie mit ihrem scharfen Auge den sauberen Kittel des Schafhirten, der hinter der Tür hing, und sie erklärte, dies sei genau das, was man benötigte.

"Mama wird ihm einen neuen geben", sagte sie, während sie den Kittel in Streifen riss. Ganz zärtlich verarztete sie das geschwollene Bein, und trotz des Schmerzes lag der Hund ganz ruhig unter ihrer Hand und beobachtete sie die ganze Zeit mit seinen verständnisvollen, dankbaren Augen.

Eine Nachricht wurde nach Hause geschickt, um zu erklären, wo Florence war und den ganzen Nachmittag wachte sie an der Seite des leidenden Hundes und badete das arme Bein, bis die Schwellung zurückging. Es war schon Abend, als der Hirte kam, mit langsamen Schritten und traurig trug er ein Seil in der Hand.
„Meine Güte, Fräulein“, rief er erstaunt aus, als der Hund ihn mit einem Winseln begrüßte und versuchte, zu ihm zu kommen,
„da haben Sie ja ein Wunder vollbracht. Ich hätte nie gedacht, dass mich der alte Hund noch einmal begrüßen würde!“
„Du kannst den Strick wegwerfen, denn es wird schon wieder“, sagte Florence, „aber du musst ihn gut pflegen, und ich werde dir zeigen, wie man heiße Umschläge macht.“

Roger tat nur zu gern alles, was die kleine Dame ihm riet und hatte keine Worte, um seinen Dank auszudrücken. Aber der Blick in Caps dankbaren Augen war die einzige Anerkennung, die Florence am Herzen lag. Damals war sie noch ein Kind, immer bereit zu helfen, wo sie gebraucht wurde, ihre Blumen zu pflegen und zu lernen, ordentlich und fleißig zu sein, aber sie legte gerade den Grundstein für das große Werk, das ihr Leben krönen sollte.

Der Blick der Dankbarkeit in den Augen eines Hundes rührte ihr kindlich mitleidiges Herz. Doch wie viel mehr würden sie die dankbaren Blicke verwundeter Soldaten bewegen, für die der Name Florence Nightingale Hoffnung und Trost bedeutete. Eines Tages würde ihr Gesicht, das sich über sie beugte, für sie sein wie das Gesicht eines Engels.

Amy Steedman: When They Were Children - Stories of the Childhood of Famous Men and Women; Übertragung: JW

Bibelstellen:
Matthäus 25,35-36; Lukas 6,36; Galater 6,2; Hebräer 13,16; Sprüche 12,10; Psalm 145,9